Bóng Công Trong Trăng

Lương Nguyệt thản nhiên quan sát người đàn ông trước mặt. Thấy anh không trả lời, cô hỏi tiếp: “Ví dụ như — thần kinh? Lăng nhăng? Ác độc?”

“Hay là… xinh đẹp?” Cô nghiêng đầu, bình thản chờ đợi câu trả lời.

Thẩm Dị giật mình, ngẩng lên nhìn cô: “Cô biết rồi à?”

“Đương nhiên là biết,” Lương Nguyệt hờ hững đáp, “Người ta nói tôi thế nào, tôi đều biết. Tôi sống ở đây, người trong khu này ít nhiều đều đi ngang qua tôi, ánh mắt họ, lời bàn tán của họ — tôi đều hiểu cả.”

“Cảnh sát Thẩm, anh chẳng phải cũng biết? Sáng nay gã đàn ông đó hỏi tôi giá bao nhiêu.”

“‘Bao nhiêu tiền’ — anh hiểu ý nghĩa của câu đó chứ?” Lương Nguyệt nhìn anh chằm chằm, không hề chớp mắt.

Ánh nhìn của cô như thiêu đốt anh. Cô nhìn anh cũng giống như đang nhìn bất kỳ người đàn ông nào khác.

Thẩm Dị muốn nói anh không giống họ — anh không phải hạng đàn ông như thế, cũng chẳng tin vào tin đồn. Nhưng vừa mở miệng, cổ họng anh bỗng nghẹn đắng, không nói nên lời.

Còn ánh mắt cô, vẫn đặt trên người anh…

Ngón tay anh nóng lên, vội rút điếu thuốc ra kẹp giữa ngón tay, khó khăn cất lời: “Chỉ là lời đồn, không đáng tin.”
Website TruyenLau.com
Thẩm Dị cho rằng đó là một cách an ủi có chừng mực, giọng nói trầm ổn, ánh mắt cụp xuống.

“Lời đồn?” Lương Nguyệt bất chợt cười, “Anh chắc đó là lời đồn?”

“Mọi thứ đều phải dựa trên bằng chứng,” Thẩm Dị nói, “Tôi tận mắt thấy cô đuổi gã đàn ông đó đi.” TruyenLau

“Vậy nếu tôi nói là vì không thỏa thuận được giá thì sao?” Lương Nguyệt trêu chọc, muốn xem phản ứng của anh — nhưng anh lại không có bất kỳ phản ứng nào.

Cô lại hỏi: “Anh không muốn biết hắn trả giá bao nhiêu sao?”

Thẩm Dị đã nhiều năm không gặp phải cảm giác này — cảm giác bị một người khống chế mà không rõ lý do.

Anh không biết nên tiến hay lùi, chỉ biết nhìn cô chăm chú, cố đoán xem cô đang cần một câu trả lời như thế nào.
Website TruyenLau.com
Nhưng đoán mãi, vẫn không ra.

Hai người lặng lẽ nhìn nhau như đang tưởng niệm điều gì đó.

Ánh mắt Thẩm Dị khẽ lay động, anh là người đầu tiên dời mắt đi, nhìn chằm chằm vào mấy quả táo trên bàn. Lần này không cần đếm — chỉ còn ba quả.

Và hôm nay là thứ Sáu.

Lương Nguyệt nhận ra ánh nhìn của anh, liền cầm một quả táo lên.

Quả nhiên, ánh mắt người đàn ông lại dõi theo.

“Ăn không?” Cô hỏi.

Thẩm Dị còn đang ngơ ngác, chưa kịp từ chối thì đã thấy cô lấy từ dưới bàn trà ra một con dao găm.

Con dao đó có vẻ đã lâu năm, chuôi khắc hoa văn mờ nhạt vì thời gian, nhưng lưỡi dao vẫn sáng loáng, sắc bén.

Cô nhẹ nhàng trượt một chân khỏi đôi dép nhựa xanh lam rộng thùng thình, đưa chân ra móc chiếc thùng rác lại gần. Tất cả chỉ diễn ra trong tích tắc, rồi chân lại rút về chiếc dép như chưa từng rời khỏi.

protected text

Rõ ràng là cô rất cố gắng, nhưng từng mảng thịt táo dày cứ thế rơi vào thùng rác cùng với vỏ, phát ra tiếng “bịch bịch”. Quả táo tròn trịa bị gọt đến mức gầy guộc, chỗ nào dao mạnh tay thì hầu như chẳng còn gì.

Thẩm Dị liếc nhìn cô, đặt điếu thuốc xuống, nghiêng người đón lấy con dao và quả táo: “Để tôi làm.”

Lương Nguyệt cũng không từ chối, hờ hững nói: “Tôi không biết gọt táo. Học mãi mà không làm được.”

Thẩm Dị hỏi: “Vậy bình thường cô ăn thế nào?”

“Rửa sạch, ăn luôn cả vỏ.”

Thẩm Dị gật đầu, chậm rãi gọt vỏ táo, cố gắng không để rơi phần thịt. Động tác anh điềm đạm, kiên nhẫn.

Anh cụp mắt xuống, toàn bộ sự chú ý dồn vào quả táo đã méo mó trong tay.

Đột nhiên, anh thấy buồn cười — cô gọt táo mà chẳng khác nào đang gọt khoai tây.

Lương Nguyệt quan sát một lúc, chợt nói khẽ: “Tôi không thích cách gọt như thế này.”

“Hửm?”

Thẩm Dị dừng tay. Lớp vỏ táo mỏng tang quấn thành một dải dài, lơ lửng phía trên thùng rác.

Hai người nhìn nhau. Lương Nguyệt chậm rãi nói: “Tôi không thích cảm giác con dao bám sát ngón tay mà đi.”

Thẩm Dị cúi mắt nhìn, lưỡi dao sắc lạnh chỉ cách ngón cái anh khoảng hai phân. Trong chốc lát, anh nghẹn lời — thậm chí cảm thấy việc gọt táo theo cách này… đúng là hơi nguy hiểm.

Lương Nguyệt nhíu mày, chăm chú nhìn quả táo và con dao như thể đang lo lắng điều gì đó.

Cô không có vẻ gì là đang đùa.

Thẩm Dị không dám lơ là, dưới ánh nhìn của cô, các đầu ngón tay anh bắt đầu nóng ran và tê rần.

Anh không chịu nổi, khẽ cử động ngón tay, gọt thêm vài đường nữa, nói: “Nó không đuổi kịp đâu.”

Lương Nguyệt vẫn không ngẩng lên, ánh mắt chỉ dán chặt vào con dao — như một con mèo rình chuột trong kẽ hở.

Sự tập trung cao độ ấy khiến Thẩm Dị chẳng dám nói thêm gì.

Khi quả táo được gọt xong, Thẩm Dị đưa cho cô. Cô có vẻ hơi bất ngờ: “Anh ăn đi.”

“Tôi không ăn.” Thẩm Dị lại đưa về phía cô.

Lương Nguyệt nhận lấy quả táo, nhẹ cắn một miếng, nét mặt lập tức biến hóa trông thật khó tả.

Thẩm Dị chú ý từng cử động của cô. Thấy cô như vậy, anh hỏi: “Không ngon sao?”

Cô không trả lời ngay, chỉ lại cắn thêm một miếng nữa, vẻ mặt vẫn kỳ quặc như trước.

Thẩm Dị đặt con dao đã lau sạch xuống dưới bàn trà rồi hỏi lại: “Không ngọt?”

Lương Nguyệt nuốt miếng táo trong miệng rồi nói: “Tôi chưa bao giờ ăn táo đã gọt vỏ.”

“Không quen à?” anh hỏi tiếp.

Cô gật đầu, rồi lại im lặng.

Sau vài giây, anh hỏi: “Cô không ngại tôi hút một điếu thuốc chứ?”

“Tuỳ anh thôi.” cô đáp.

Thẩm Dị lấy một điếu ra hút chậm rãi, ánh mắt rơi vào góc bàn trà phía dưới — chỗ anh trước đó đặt con dao — và thấy ở đó có một cuốn sách.

Anh chắc chắn trước đó không có cuốn sách này.

Trang sách đã ngả màu vàng, bìa đã bị rách mất, không còn biết đó là sách gì.

Anh cầm lên hỏi: “Cô hay đọc sách không?”

“Xem qua thôi.” cô trả lời.

Anh lật vài trang, không hề chú ý đến nội dung, mắt nhìn những dòng chữ dày đặc mà chẳng hiểu nó nói gì, thổi ra một vòng khói, bỗng thấy lòng nặng nề khó tả, giọng khàn hỏi: “Nó kể câu chuyện gì thế?”

Lương Nguyệt ngừng nhai táo, nghiêm túc trả lời: “Nó kể về một thầy giáo lợi dụng chức quyền, qua lại với nhiều học sinh khác nhau.”

Cô thoáng nhớ đến nghề nghiệp của anh, e ngại cách nói có thể gây hiểu lầm, nên giải thích thêm: “Là một thầy dạy tiếng Trung cho người nước ngoài, quan hệ với các nữ sinh đến từ nhiều quốc gia, nhiều màu da — tất cả họ đều là người lớn.”

Thẩm Dị choáng váng trong chốc lát rồi lấy lại bình tĩnh. Anh lật tiếp vài trang sách. Những dòng chữ dày đặc như trở nên nặng nề hơn, từng từ từng chữ không còn đơn thuần nữa. Anh muốn đọc ngay từ một chữ, một cụm từ để nắm hết toàn bộ câu chuyện, nhưng lại chẳng có đủ kiên nhẫn.

“Cô đọc xong chưa?” anh đặt sách lên bàn.

“Chưa, nhưng sắp rồi.” cô trả lời.

Anh không muốn chấm dứt chủ đề ấy, liền hỏi tiếp: “Đọc tới đâu rồi?”

Cô nuốt miếng táo cuối cùng rồi nhìn anh, đưa tay lặng lẽ nhặt cuốn sách lên, mở một trang.

Cô đọc:

“Tôi không phải chưa từng nghĩ đến chuyện đó, nhưng thật sự không làm được, không phản ứng, như có thứ gì đó phía sau níu chặt tôi…”

Lời đọc đang dở bỗng dừng lại. Cô khép lại cuốn sách rồi nhẹ đặt xuống dưới bàn trà.

Thẩm Dị hoàn toàn bối rối, ngón tay vô thức cào vào bệ tay ghế sofa.

“Cô nghĩ về chuyện gì? Không làm được điều gì?” anh hỏi.

Cô lắc đầu rồi dựa lưng vào sofa, thoải mái thở dài.

Để giữ lấy một bí mật vốn chẳng có gì quan trọng, cô nhắm mắt nghỉ ngơi một chút.

Không khí im lặng, nhưng chẳng hề ngại ngùng — chỉ có tiếng mưa rì rào ngoài cửa sổ.

Cô chờ đợi người đàn ông đối diện hỏi tiếp. Nhưng lâu lắm rồi vẫn không nghe thấy câu nào nữa.

Mở mắt, cô phát hiện anh đã ngủ gục trên sofa.

Anh ngủ rất yên, miệng khép nhẹ, toàn bộ nét mặt thư thái, không còn vẻ nghiêm trọng hay sắc lạnh như thường thấy.

Điếu thuốc kẹp trên ngón tay gần như cháy hết — tro kéo dài, tưởng như sắp gãy.

Cô nghiêng người gỡ điếu thuốc ấy rồi nghiền tàn vào gạt tàn.

Cô nhìn anh một lúc lâu, đắp thêm cho anh chiếc chăn rồi quay về phòng ngủ tiếp tục giấc ngủ ngắn.

Bạn đang đọc truyện tại rừng truyện chấm com

Mùa xuân thật dễ buồn ngủ, cộng thêm việc thức khuya, nên Thẩm Dị ngủ rất sâu, chẳng thấy mơ một giấc mơ nào.

Khi tỉnh lại, anh thấy mình ở một nơi lạ, vẫn được đắp chiếc chăn màu nâu sẫm.

Anh chợt ngẩn người, rồi thật sự nhớ ra nơi mình đang ở — và cảm thấy hơi bực mình rồi đứng dậy.

Trong bếp có tiếng động, nên anh đi về phía đó, rồi quay lại chỉnh lại chiếc chăn, gấp cho ngay ngắn rồi đặt gọn sang một bên.

Nhìn thấy cô đã thay một bộ đồ khác — một chiếc áo nâu dài tay đơn giản, quần jeans thoải mái — trông rất bình thường.

Thẩm Dị đứng ở cửa, nói lời xin lỗi:

“Xin lỗi, tôi ngủ quên mất.”

“Không sao.”

Anh thấy cô đang đứng bên thùng rác, gọt khoai tây. Tay trái cầm củ khoai, tay phải cầm dao bào, đầu ngón trỏ và ngón giữa còn kẹp một điếu thuốc — cứ vài lần bào thì lại hút một hơi — thật kỳ quặc mà cũng… hơi dễ thương.

Chẳng bao lâu cô bào xong. Mở vòi nước định rửa, nhưng điếu thuốc trên tay hơi lúng túng chẳng biết để đâu, rồi cô tạm đặt vào chiếc đĩa ngay trước mặt.

Thẩm Dị nói:

“Cô rửa đi, tôi giữ giúp.”

Cô hơi ngạc nhiên liếc anh một cái rồi tiếp tục rửa khoai, rồi thái thành sợi.

Âm thanh nhịp nhàng vang lên trong bếp, chẳng mấy chốc — một đĩa khoai tây thái sợi đã xong.

Thẩm Dị vẫn đứng bên cạnh. Cô dùng áo lau tay, từ trước ra sau, rồi từ sau trở lại trước.

Anh đợi cô lau xong mới đưa điếu thuốc lại cho cô.

Khi cô dùng ngón tay kẹp thuốc, ngón tay anh cảm nhận được một đợt lạnh — như hơi ẩm mờ mờ chạm lên da — rồi lan dần lên cẳng tay.

Bên ngoài cửa sổ đối diện bồn rửa là tán cây xanh mướt, ánh sáng nhẹ hắt vào trông rất dịu mắt.

Cô đứng một tay chống hông, thong thả nhìn ra cửa sổ hút thuốc. Hút xong mới bắt đầu bắc chảo đổ dầu.

Cô nấu ăn không vội — thường vừa nấu vừa hút vài điếu thuốc rồi lại tiếp tục.

Trong khi đó, Thẩm Dị hỏi:

“Tống Hoài Nghĩa thường đánh cô không?”

“Uống rượu là đánh, không uống thì thôi.” cô đáp.

Thẩm Dị lại hỏi: “Hai người kết hôn đã năm năm rồi, sao không nghĩ đến chuyện sinh con?”

Câu vừa buông, ngay lập tức anh nghe thấy một tiếng cười khẽ. Anh nhìn theo dáng cô, nghe cô đáp:

“Không biết là lỗi của tôi hay lỗi của Tống Hoài Nghĩa, dù sao thì tôi chưa từng mang thai.”

Cạnh đó, trên tủ đựng gia vị có một bao thuốc, cô lại rút ra một điếu. Cô lấy hơi bếp màu xanh dưới đáy nồi để châm lửa, ngậm vào miệng rồi quay đầu trêu:

“Chờ tôi kiếm người đàn ông khác thử xem thì biết lỗi ở ai.”

Thẩm Dị không biết nên nói gì.

Im lặng.

Tiếng lửa lách tách bập vào không khí, mùi giấm thoang thoảng thoát ra khi những sợi khoai tây lại được gắp về đĩa.

Cuối cùng cô rút điếu thuốc khỏi miệng, đưa tro rơi, người thì không nhúc nhích, chỉ quay sang nói một cách ngơ ngác về chủ đề chết người vừa rồi:

“Có thể là do Tống Hoài Nghĩa, năm ấy anh ta lớn tuổi, không được… thì cũng dễ hiểu.”

Đối với câu trả lời ấy, Thẩm Dị chẳng bộc lộ biểu cảm gì. Mặt anh lạnh lùng, mắt nhìn xuyên qua người cô hướng ra ngoài cửa sổ.

Cô đứng nghiêng nghiêng, lại phẩy tro, rồi nói với giọng vừa thản nhiên vừa có vẻ cố ý:

“…Tôi thấy anh ta chẳng có gì thú vị cả.”

Thẩm Dị lại càng im lặng hơn.

“Ch…,” cô khẽ phát ra một tiếng rất nhỏ, như đang nghĩ lại chuyện cũ, rồi xác nhận một lần nữa lời vừa nói:

“Đúng là chẳng có gì thú vị…”

Đàn ông nghe phụ nữ nói điều này thường sẽ thích, nhưng Thẩm Dị không thể thích. Anh không nói gì, lùi sát sang một bên.

Trong tầm nhìn bóng cô, cô ngậm thuốc rồi cầm đĩa đi ra, vì đi nhanh nên khói thuốc văng phía sau, bay thẳng vào không khí mà anh hít phải.

Anh đi theo cô phía sau, lần đầu nhận ra mình… ngu ngốc, đến mức chẳng nói nổi một câu.

Thường ngày anh chửi dạy người ta ra rôm, ai nghe cũng khiếp; lùa tội phạm vào góc thì ai cũng lõi, soi được sơ hở ngay. Nhưng lúc này đây, anh mất hết bình tĩnh — cứ như một chàng trai mới ra đời sống, bị một người phụ nữ khiến cho chao đảo.

Không. Có thể Lương Nguyệt chẳng cố tình quậy, mà chính anh tự nhảy vào cái bẫy — và hoàn toàn tự nguyện nhảy.

Đang trơ trơ nhìn cô, thì cô đặt lên bàn hai bát cơm đã chuẩn bị xong. Thẩm Dị nhìn bát cơm, nhìn đĩa khoai tây, lưỡng lự cầm đũa lên.

Anh hỏi: “Cô thường ăn đơn giản vậy à?”

Cô chẳng mấy muốn nói, chỉ lặng lẽ ừ một tiếng. Ăn được nửa bát, cô đặt đũa xuống rồi nhỏ nhẹ nhấp một ngụm nước.

Anh thấy không khí ngại ngùng, nên đổi chủ đề, nói:

“Cô nấu ngon đó.”

Cô đáp: “Chỉ biết xào khoai tây thôi, mấy món khác tôi làm cũng bình thường.”

Anh cười: “Có một thứ giỏi là tốt rồi. Chứ mẹ tôi… cái gì cũng làm dở, mà vẫn thích nghiên cứu món nọ món kia, làm chúng tôi khổ.”

“Chị mẹ anh?”

Thẩm Dị im lặng, ngẩng mắt nhìn cô.

Cô hơi tránh ánh mắt anh, rồi hỏi lại:

“Anh mẹ anh à?”

“Ừ, mẹ tôi.” Anh thấy hơi buồn cười, kéo khóe miệng, hỏi lại:

“Cô chị hay nhất ở điểm gì?”

Cô đưa mắt, dựa lưng vào ghế rồi hỏi lại anh:

“Còn mẹ anh? Mẹ anh giỏi điểm nào?”

Thật ra không phải anh không muốn khen — mà anh chẳng biết nói gì. Nói chính xác thì mẹ anh không giỏi điều gì cả, nhưng điều đó dường như chẳng ảnh hưởng gì: bà vẫn là một người mẹ rất tốt. Không ai có thể chối cãi điều đó.

Cô không đợi anh đáp, tự nói tiếp:

“Tôi không thích gắn ‘mẹ’ với ‘giỏi’. Như thể mẹ giỏi nhiều thứ thì mới là mẹ tốt. Thực ra chỉ cần một điều thôi — yêu thương.”

“Nếu không có yêu thương, giỏi đến mấy cũng vô ích.”

Lần đầu nghe cô nói nhiều như vậy, Thẩm Dị đặt đũa xuống, có chút vui vẻ:

“Biết không, mẹ tôi cũng họ Lương.”

Cô không phản ứng gì nhiều, liếc anh một cái rồi tiếp tục uống nước.

Khi anh đi ra ngoài, trời đã ngớt mưa. Anh đứng ngoài cửa, nhìn cô bình thản nói:

“Tôi nghe nói thi thể Tống Hoài Nghĩa đã hỏa táng rồi.”

“Ừ.”

“Nếu cần liên hệ phần mộ thì có thể gọi tôi.” Anh đưa cô một chiếc danh thiếp, “Đây là số điện thoại của tôi.”

“Cảm ơn.”

Cô nhận lấy, đặt vào lòng bàn tay, nói:

“Phần mộ là để người ta nhìn thấy. Không ai tới thăm đâu, nên không cần làm rườm rà. Tôi sẽ lo việc ấy.”

Anh tôn trọng quyết định của cô, đứng ở cửa nhưng không bước đi ngay.

Cô chống tay lên khung cửa, cuối cùng cũng mất kiên nhẫn:

“Cảnh sát Thẩm?”

“Nghe đây.”

Cô hỏi:

“Vậy… nghi ngờ về tôi đã được gỡ chưa?”

Thẩm Dị suy nghĩ rồi nói, kiểu mơ hồ một chút:

“Càng cẩn trọng càng tốt.”

Rồi anh nghiêm túc gật đầu với cô, như thể muốn khen cô đã phối hợp điều tra tốt.

Cô đóng cửa lại, tựa lưng vào khung cửa, không hiểu điều gì đã sai.